Mário de Sá-Carneiro

Sim, a minha pobre alma anda morta de sono – e não a deixam dormir – tem frio, e não sei aquecer!

Endureceu-me toda! Secou, aniquilou-se; de forma que movê-la – isto é: pensar – me faz hoje sofrer terríveis dores.

E quanto mais a alma me endurece, mais eu tenho ânsia de pensar!

Um turbilhão de idéias – loucas idéias! – me silva a desconjuntá-la, a arrepanhá-la, a rasgá-la num martírio alucinante!

Até que um dia – óh! é fatal – ela se partirá, voará em estilhaços... A minha pobre alma! A minha pobre alma...!